GOGUENARDE

Ce soir,
Toute seule
Avec sa face
De prune,
La lune
Se goguenarde
De nos têtes atterrés,
De nos nuits essorées,
De nos jours sans rêves,
De nos émois sans suites,
De nos promesses sabotées,
De nos massacres quotidiens,
De nos rires embarrassés
De nos lâchetés mal camouflées
De nos silences étouffés,
De notre gêne empruntée,
De la haine,
De la haine
Qui dégoûte
De nos gueules.
Il y a
Si
Peu
D’amour
Pour ce monde.
Qu’est-ce que la lune
En a à foutre ?
Rien.
Elle n’est
Que la lune.
Et nous ne sommes
Presque plus
Animaux.
Alors ,
Dis-moi,
Qu’est-ce qu’on
Attend
Pour
Planter
Dans la peau
Morte
De ces mauvais
Jours
Nos crocs ?