Qu’avons-nous fait du ciel
qui autrefois tout entier
tenait entre nos mains ?

(que j’ai trouvé roulé en boule au fond de la poche du manteau élimé de mon cœur)

A pas lents,
déchiffrer patiemment
les points d’interrogations
sur la carte tendre
du printemps.

Sur l’ourlet du jour,
le pic épeiche entêté
tambourinait sans cesse
son message secret :
« Aime-toi Aime-toi Aime-toi ! »

/

J’aimerais écrire un livre
qui s’intitulerait « Le livre de la consolation ».
C’est un livre
qui pourrait te prendre
entre ses bras,
toi qui l’ouvrirais,
et qui t’offrirait
au fil des mots, des phrases et des pages
ce qui te manque,
ce qui nous manque à tous,
bien trop, et bien trop souvent.
Je veux parler de la douceur.
La douceur que nous perdons fatalement
à la seconde même où nous quittons
le ventre de notre mère
et que nous passons notre vie à chercher
dans les yeux et dans les corps de nos amants, de nos amis, de nos parents.
La douceur.
Notre seule arme contre la mort et l’oubli,
les deux ombres qui se tiennent en permanence derrière nous,
même au creux de la nuit.
Surtout au creux de la nuit.
La douceur.
Pour vivre encore. Même si tout finit.
J’aimerais écrire un livre. Le livre de la consolation.
Un livre qui te prendrait entre ses bras.
Un livre qui te dirait :
« Viens. Viens contre moi, mon enfant, mon amour, mon ami.
Viens. Viens et vis. »